Sem Titulo

Seria bem mais fácil se o pudesse arrancar com um punhal, uma estocada em seco, sem anestesias doendo o que deve doer. Preferia que fosse romântico, cru e esterilizado, não esta gangrena que me infecta aos poucos, que me deixa mais fraco e perdido a cada hora naufragada no teu mar de encantos e desencantos.

Já não aguento a luz, fere-me os olhos já cansados e túrgidos. Escondo-me em sítios escuros onde a única luz que entra é o reflexo de um amor por morrer nas minhas lágrimas já secas. Estou aqui fechado há tempo de mais para recusar olhar novamente, de frente para os teus luminosos olhos, mas não há tempo suficiente para me esquecer como tão belas lagoas me fizeram chorar oceanos.

Preparem o funeral para a dona de verde, pois hoje enterro todos os meus sonhos, e com eles vão as memórias dos teus beijos, do teu sorriso, da tua luz. Vomito tudo o que é teu e me deixa doente, expurgo o sentimento e a bonita historia de amor por mim cantada.

Resta-me algo que me intriga e confunde. Será a minha identidade? Ou apenas linhas decalcadas em folhas brancas, traços que outrora foram a minha personalidade, e agora são tatuagens para me recordarem que:

“O amor é uma doença, quando nele julgo ver a minha cura”